Por la paz mundial

Cuando se pone gomina me recuerda a Clark Gable, aunque sin bigote. Porque tiene siete años, claro. Verlo salir de la ducha cada tarde es retrotraerse setenta años en el tiempo. Diez minutos tarda en hacerse una raya perfectamente centrada en medio de la cabeza, y desplazar los pelos a los lados con una pericia que ya quisiera yo para otros menesteres.

Dicen que en la clase le llaman "el antiguo", y me parece demasiado sofisticado para habérselo inventado sus compañeros. Más bien lo atribuyo a alguna de las madres que cada tarde asisten anonadadas a la fuerza del fijador capilar, que permite que salga de las aulas con el mismo aire de galán con el que entró, y la misma mirada azul detrás de sus gafas de pasta.

Envidia cochina, que para sí quisieran ese rubio natural y esa onda sobra la nuca. Y lo bien que queda el conjunto mientras come un bocadillo de chorizo de pamplona, y disputa un balón con el mismo porte que Gorostiza, sin un pelo fuera de su sitio.

Deberían suprimir los parques y las paradas. O limitar los tiempos de estancia de las madres (ya dije en otra ocasión que los padres van menos) en ambos. Perderían las palabras vanas y el chafardeo. Y ganaría la paz mundial.