en brazos de Morfeo

Ocurrió ayer en los Estados Unidos. El avión iba de San Diego a Minneapolis, y los pasajeros se mosqueron porque la azafata les dijo que en unos minutos aterrizarían en el aeropuerto de destino y había pasado una hora. También les extrañó que se oyera de fondo algo así como una respiración profunda. Por lo visto, se habían dejado abierto el botón de la megafonía.

Una señora que hacía el trayecto cada semana para visitar a una cuñada prematuramente enviudada fue la primera en dirigirse a la auxiliar de vuelo:

- perdone, señorita, pero el paisaje que veo es el de la ría de Plentzia, y creo que deberíamos haber aterrizado. ¿Hay algún problema?

La solícita azafata le dió una excusa de medio pelo y se dirigió al habitáculo de los pilotos, encontrándolos a ambos en brazos de Morfeo, con la cabeza del uno en el hombro del otro.

Les tiró encima los hielos del whisky que habían dejado a medias y les dió un par de sopapos a cada uno, para ponerlos en su sitio, y hacerles cumplir con su obligación, que era hacer aterrizar el aparato.

La explicación oficial de la hora y media de dilación fue que un canario se había metido en uno de los motores, hallando la muerte en el acto y causando tremendo estropicio en la mecánica, y que uno de los pilotos hubo de arriesgar el pellejo para sacar el cadáver del ave y restablecer la normalidad en pleno vuelo.

Los americanos son tan peliculeros que se creyeron la milonga y prorrumpieron en un prolongado aplauso una vez hubieron tomado tierra con evidente alivio y mayor retraso.

Y contaron la epopeya a los familiares y amigos que les esperaban, como sintiéndose parte de una de esas historias que le hacen a uno sentirse importante por haber esquivado la muerte.

La foto del héroe salió en la prensa, mientras la compañia le suspendía de empleo y sueldo por una temporada.